在摊开的《诗经》书页旁，在那张信纸的边上，还静静躺着一支细长的咖啡搅拌棒。
木质的，用过的那种，一端还残留着干涸的、深褐色的咖啡渍。
而就在咖啡渍上方，靠近搅拌棒中部的位置，有一个极其微小的、淡淡的印记。
粉色的。非常浅，但形状清晰——一个唇印。
极小，极淡，像是她喝咖啡时无意识地将搅拌棒含在唇间片刻留下的痕迹。
我的大脑一片空白。
然后，所有的血液似乎瞬间涌向头顶，又在下一秒急速退去，留下一种眩晕的、失重的虚脱感。
我的手指不受控制地颤抖起来，几乎握不住那叠备用试卷。
眼前的一切——那本摊开的《诗经》，那张印着栀子花的信纸，那支带着唇印的搅拌棒——构成了一幅极具冲击力、又无比私密的画面。
它像一扇突然被推开的窗，让我窥见了一个从未想象过的、属于杨俞的私人世界。
我几乎能看见那个画面：某个午后或深夜，办公室里空无一人。
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