走廊里又安静了。只有心电监护仪的声音，从手术室半开的门缝里传出来，滴滴滴，滴滴滴，像倒计时。
江屿的母亲转过头看丈夫。
丈夫看着地面，肩膀在抖。
她从来没有见过他哭，但这一刻，他的眼泪掉在了地上，一滴一滴的，砸在白色的瓷砖上。
“签字吧。”丈夫说，声音沙哑得几乎听不清，“保命要紧。”
护士递过来一张纸，一支笔。
江屿的母亲接过笔，手抖得几乎握不住。
她的名字有三个字，她写了很久，每一笔都像用尽了全身的力气。
签完字，她整个人瘫在了椅子上，像一截断了线的木偶。
手术室的灯又亮了。
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