她那天哭了。
哭的时候，她不让紫鹃看见，就一个人，在潇湘馆里，靠着那片竹子，让那个哭，从眼眶里出来，让它出来，出来了，就让它在那里，不压它，也不演它，就是哭，哭了很长时间，哭到没有声音，眼泪还在流，那个无声的哭，b有声的，更让她感觉到那个说不清楚的东西的重量。
後来，宝玉来了，说那话不是那个意思，说传的人弄错了，说他不是那个意思，说了很多，说得很急，说得让人看得出，他是真的急，真的不想让她误会。
她听着，她知道那不是他的意思，她其实在他说第一句的时候就知道了，但她让他继续说，说完，她说，「我知道，」她说，「不是你。」
他看着她，那个看带着一种让她说不清楚的东西，「你知道，但你还是哭了，」他说。
「知道不知道，」她说，「是一件事，哭不哭，是另一件事，」她说，「这两件事，有时候不是一起的。」
他沉默了一下，「对，」他说，「不一起的。」
他们就这样，在那个说完了的沉默里，在潇湘馆的竹林旁边，坐了一段时间，什麽都没说，但那个坐着，b说话，更让她感觉到那个她说不清楚的东西。
林黛玉写诗，是她和这个世界说话的方式，不是给所有人看的说话，是给她自己说的，是给那个说不清楚的、只在她心里的东西说的。
她写了很多，那个小匣子里的诗，越来越厚，越来越重，那些诗，有的是关於这个地方的，有的是关於她父亲的，有的是关於她母亲的，有的是关於那个她说不清楚但感觉得到的东西的，有的，是关於他的。
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