电视是关着的，窗帘透着傍晚微弱的橘光，把他半边脸映得模糊。
我侧头看了他一眼，他却没看我，像在出神，又像根本不打算主动打破沉默。
空气有点闷，仿佛从门口钻进来的那股风都不敢再吹动。
我能感觉到他的呼吸节奏，不紧不慢，就在这张桌子上，他离我太近了，像是有意坐进了两个男人之间不该存在的距离。
我听得见自己的咀嚼声，觉得恶心。
他忽然把汤勺放回碗里，声音极轻，却像落了一颗石子，砸在池面上。
我没看他，他也没看我。
两人安静地坐着，一个像等别人先开口，一个像死也不想让那个人先开口。
墙上时钟“滴答滴答”地走着，每一声都像刀背轻刮在心皮上。
这顿饭吃得太久，粥也凉了，汤不再冒气，连空气都像是凝固的。
气氛有点古怪——说不上来哪里不对，却实在不对。
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