跟往常一样，留了一条缝。
云海坐在沙发上没有动，眼睛盯着电视，但瞳孔的焦距对在了屏幕后面无穷远的某个虚空上，他的右手搁在沙发扶手上，四根手指有节奏地轻叩着皮面，像一个指挥家在心里默数着节拍。
八点四十七分。
九点零三分。
九点十八分。
九点三十一分，他从沙发上站起来，赤脚走到次卧门口，把耳朵贴近门缝。
白晓希的呼吸声从门缝里传出来，绵长的、均匀的、无比安静的，跟九月八日凌晨一点十五分他听到的那个频率相比，此刻的呼吸更慢、更深、更沉，像一个人被温柔地按进了棉花做的深渊里，往下沉，往下沉，沉到了任何外界刺激都无法触及的深度。
九点半。
她睡了。
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