他的视线并没有聚焦在那些滚动的弹壳上，而是有些涣散地盯着虚空中的某一点，仿佛在聆听那个并不存在的节拍器。
按照规则，枪权移交。
鲁道夫趴在桌子上，大口大口地喘息着。
他的脸色灰败，看起来像是瞬间老了十岁。
连续两次灵魂重击，让他的精神防线已经濒临崩溃。
“这就是你的底牌吗，鲁道夫先生？”
艾萨塔第一次开口了。他的声音依然平静，但透着一股无法掩饰的疲惫，“靠运气？看来福尔图纳女神今天并没有站在你这边。”
“闭嘴……”
鲁道夫抬起头。
那张原本因为痛苦而扭曲的脸上，突然露出了一个极其诡异的笑容。
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